Dearest

O breu. A lua laranja que se esconde entre as esparsas nuvens no horizonte. O vestido de malha listrado de preto e branco. A iluminação inconstante das velas acesas no quarto. Os óculos meio tortos no rosto redondo. O notebook é o único que ainda tem energia. Amy Whinehouse no media player. As palavras que demoram a se formar e o relógio que demora a trocar os números. A sensação estranha ainda está dentro do peito e não consigo saber o porquê. Quando abri a janela, a porta abriu também...